CHANT de CETACE

Le Léviathan solitaire

se lamente au fond des mers.

Il ne trouve réconfort

à l'idée que son corps,

par Dieu fut,

par Dieu fut modelé

et immobilisé

et moqué

pour faire de lui

un exemplum

lui donnant des membres si beaux

pour se débattre au fond des eaux.

Le Léviathan se sent las,

las de la grandiose musique

des cloches et des gongs et des orgues

sans cesse à ses trousses

à la moindre secousse ou saccade

sonnant

et résonnant,

las de ces bleus

bleus-noirs et noirs

des profondeurs que Dieu lui offrit

comme terrain de terreur

Le Léviathan est fatigué

de son travail.

Il préférerait

ne plus avaler de prophètes

ni même

porter ou rompre des continents

sur son dos.

Il est fatigué

de signifier

une puissance et une gloire

qui ne sont pas les siennes

étrangères à ses gammes

et pouvoir faire comme il l'entend.

Le Léviathan se prend à penser

qu'il va perdre beaucoup de poids

et s'offrir la plage,

se hissant seul à la verticale

sur la terre ferme.

Il se prend à penser partir

en vacances,

incognito,

et pour ce faire

sur le plancher sombre de la mer

il s'applique à des postures debout

et corsète ses penchants de chanteur.

Où

toute chose fait son effet quoique certaines

sommeillent (les choses

pas les effets).

Toutefois

même somnolentes

elles se composent un support

où le ciel est blanc

et les nuages bleus :

où la lumière glisse aérienne et silencieuse mais

lorsqu'elle frôle l'horizon

fait un bruit,

un grondement de dalles d'ardoise dégringolant de très haut

de très loin

comme si tous les animaux bruns de la forêt

portaient des cloches.

où toute chose dépend des suppositions météorologiques

sur les possibles variations de l'air-

oui

c'est cela-

quand le vent s'accouple à la poussière

(ce bon vieil amusement)

attendant que quelque chose d'humide vienne,

libérant une foule de feuilles de fougères et de rouge-gorges

tel le bruit sec d'un éventail qui s'ouvre

laissant échapper un billet doux.

ah oui

n'y a-t-il pas toutes les preuves que les anges

ou les ours

passent du bon temps dans les parages :

regardez,

les confettis et les serpentins et les verres poisseux

et les meubles,

tout est déplacé !

TOURISTES

Les fantômes dans les nuages battent le beurre

et font du fromage

ils chantent dans leur étrange dialecte

des chansons dont les vaches se délectent.

S'ils ne le faisaient pas

où trouverions-nous la force

de tenir le coup

de continuer ?

Ils portent les costumes traditionnels

de leurs corps de métiers et de leurs régions

ils vont au marché lorsqu'il fait beau.

Même fantômes leurs joues

sont roses

et leurs yeux bleus.

Ils nous encouragent

à prendre des photos

et ils sont trop polis

pour montrer du doigt ou chuchoter

aux ombres que nous projetons.

Ah,

comme nous brûlons d'envie d'aller avec eux

partager le simple repas du soir

et les histoires vides de la journée

et alors, sans doute, passer la nuit

curieusement éveillés tandis qu'ils sommeillent

car tandis qu'ils sommeillent

ils disparaissent à la vue,

leur maisonnette se dissout,

et ils nous laissent seuls

à écouter le ronflement des étoiles.

Un jour certainement nous reviendrons,

nous viendrons pour rester,

comptant sur leur douceur naturelle

et le taux de change avantageux.

Nous louerons un petit coin et l'arrangerons

et nous aurons du beurre bon marché

et du fromage pour le déjeuner

et le soir nous irons faire un tour au pub

nous entraîner à disparaître dans la nuit.

NARCISSE d'AUTOMNE

i

La pluie tardive d'automne cogne les glands.

Leur chute est longue

Car les grands chênes sont hauts.

Lorsqu'ils touchent les branches à terre,

Les bidons d'eau abandonnés, les auvents en fer-blanc,

Les vérandas voisines, ils font des sons secs forts

Sonnants, à hauteurs variées :

Une récitation (en chinois)

D'un poème appris puis oublié

Lorsque tu avais neuf ou dix ans.

ii

Ah, tu te laisseras aller facilement ici

Je peux te le dire. Ensuite

La lune sera convoquée ;

Qui la nuit passée réunit les étoiles

Ce soir dans des jupes brillantes

Fait salon scintillant au-dessus des nuages

Au milieu d'une musique lunaire

Il y aura des conversations sur de lumineuses pertes,

Et un son traînard au-dessous des éclats de voix

Comme du sang ou des jeux de cartes.

iii

Tu sais, ces chocs et éclats

De coupes et soucoupes célestes

Certains peuvent les considérer comme une sorte d'

Echec moral.

Sans doute une insistance véhémente que le son

Entendu est un son de pluie et de chiens,

Pluie battante et chiens hurlants,

Seulement pluie et chiens hurlants

serait un dicton plus pur

ou du moins semble l'être.

iv

C'est alors que le son de ta propre voix,

Ton haleine et ta respiration,

Se mélangent à la musique automnale

Donnant un rythme que la pluie et les chiens

N'ont pas, alors qu'ils se transportent alentours.

Et c'est pourquoi l'impression vient

L'impression si facile,

Que la jaune concubine de la nuit apparaît

Et emplit ta bouche de baisers,

Ta gorge de glands et de pluie.

v

O quel amas de folles strophes

Chacune avec sa maladroite gamme de doigts

Révélant la carte déjà oubliée :

aux bords cornés, à la face

croûtée de terre.

Ressemblant à l'as de pique,

qui pourrait être un gland ou le bulbe

D'un Narcisse enterré sous un tas de feuilles

Tandis que tu es distrait par le blabla

D'une veule magicienne, la pluie d'automne.

vi

Demande aux chênes aux branches d'or

S'ils concéderaient un membre

Pour éclairer le chemin de sortie de cette forêt,

Pour te libérer de ces manœuvres stériles

De simple circulation et de regard absorbé

Et t'amener là où les chiffres nus

S'élèvent au-dessus de leur propres effets

Dans le bois ambre sombre nappé de pluie,

Silencieusement se tenant dans le silence tandis que

Echo se rassemble et se dissout.

BLAKE LELAND

traduit de l'américain par Rachel Bernard

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