Vali pour une reine morte

 

(extraits)

 

1973

 

 

 

 

 

en ce temps-là la reine en l’attente des rives

mille oiseaux lumière louaient sa haute histoire

et ne plissait nul spleen austral les neiges vives

en la paille des mers le ciel couvait ses jarres

 

songeuse elle avivait les feux de lycopode

les sonnailles de sable à ses chevilles bleues

et la ruche ancestrale aux béhases des dieux

et tout bien de l’épouse au mystique rapsode

 

ô reine et cette baie pour la pure nacelle

ton sein pour ma naissance et le psaume des conques

pour le miel le plus vert tes mains mon colocase

et les huttes encore en le bois solennel

 

soit ta longue patience au fil des millénaires

et s’en vienne l’élu par la houle écarlate

lune noire ma peine au loin au loin les voiles

les sistres de l’errance et les races nouvelles

 

lors au débouquement des stèles du ponant

couleuvrines tonnant au vent d’apocalypse

patemar malévole et mer processionnaire

ohé sus à l’ophir qui florine à tribord

 

lors fut grande ombre chue sur les troques fragiles

et mirage trahi au trouble des marines

et mon âme pleurant aux cimes de l’exil

rahariane et les dodos de morgabine

 

 

et toi seule es la reine immuable et sans âge

pour qui actualiser

                        la parole sauvage

le feu blanc des dodos

 

                                    le sud

                                                le sud

                                                            le sud

la danse de tes mains lune de matarum

disait ô rahariane aux sources leur mémoire

les indes d’outre morne au regret des tagènes

aux oiseaux désunis les rites de l’amour

et ta langue insufflait inlassable phosphore

aux salazes du ciel la croix la plus sauvage

aux mares et aux mers le cœur le plus saignant

telle tu effeuillais toute flamme invisible

la loi la plus ancienne à la race nouvelle

au vali de l’oubli la légende des cimes

 

et va l’inconsolé vieilli du spleen des îles

pleurer le siècle fauve et l’office des fées

le marla consumé d’un rêve de corail

il est temps de renaître aux îles de salut

magicienne contant la nudité des grèves

sans poussière à tes pieds ni stigmates des siècles

sirène sans miroir ni désir ni mémoire

il est temps d’arrêter la ronde de tes rêves

 

que le vent décime la plage de mystère

où se décompose le sigle du guerrier

bucrane enseveli au sexe des méduses

et palimpseste où rien du vieil atlas n’est plus

au loin de toi voici poindre la cime omise

 

il ne m’a pas transi le nimbe de tes lunes

et ce multipliant d’anémone à mes rives

le mirage de tes hautes métamorphoses

le miracle des cloches noires et des roses

et le miel en l’arum où mes lèvres ont bu

 

et plus ne dormirai en ta barque d’oubli

diaphane vaguant en ton éternité

mais rendu au pays du soleil et des pluies

à l’ajoupa misère entre les bilimbis

invisible oukoulou de l’été bengali

et je salue

phase du milicien complice de la pierre

dimitile samson sarlave matouté

dianamoise fanga diampare desmalé

car le coq a chanté au cirque libéré

laverdure maham sankoutou quinola

saramane fiague erico manonga

et l’aube dégainé ses flambeaux et cannas

faonce pyrame jale cote fatie

bale latoine sicille latouve landy

et ma peine et ma joie ma longue nostalgie

sarcemate fanor sylvestre simitave

sambe manzague anchain mafate sara vave

une sylve mauvaise a brûlé sous la lave

 

et je salue la reine aux noms inaccomplis

simanandé soya simangavole

 

île

l’eau glacé qui s’étrangle aux flûtes du matin

la révèle ma croix la feuille de tes mains

 

île

rahariane

île

            ma russie noire

je tombe

la mémoire brûlée du lait de tes euphorbes

 

 

 

 

 

 

 

 

Jets d’aile – Vent des origines

 

2005

        

 

 

 

 

ET TU MONTAIS DANS DES CRIS DE LUMIÈRE

 

                                                                                 à Patrick Quillier

 

D’autres récits battent des ailes – ivres de métissages

 

d’autres flancs pour l’aviso – croix

 

et l’arche des grands biens retrouve son air de

 

sainteté… l’alphabet du futur… les phaetons dans le

 

fil de la paix…

 

Pleine côte aux entrailles de l’absente !

 

des bancs d’émeraude floconnent

 

une étoile s’ajoute aux ricochets.

 

les crètes de coqs font demi-tour sur leurs rails

 

stop ! ne remontent plus les barques prêcheuses

 

en précession de la norme et de l’écliptique.

 

et hop ! vagants aux voix brisées – de rive en rive – ne

 

goliardent plus parmi les bardes…

Plus de nids divertissants balayés de cyclones pour corcer tes escapades ?

         Le vent te fouette de la pensée d’un éveil – une terre jonchée d’un tas de       « projouets »

 

une cachette dans les négatifs des éléments par trop téméraires

 

en aval la tronche remontée de la croquemitaine

– ça braque –

 

fait encore tic tac

 

des feux de bricks suintent de divines fissures

 

 

le coq mourez fagots secoue l’éternité

la clé tourne au lingot

 

au sourire au rivage

 

aucune flamme ne s’endeuille

 

un merle déclenche au fond des sources

 

rafale sur rafale

 

de ton nid de feuilles de montagne

 

tu peux voir toute l’eau de la mer

Au temple des pensées jumelles – bonjour tendres avoirs !

Aux bambous étoile à la Fenêtre !

Le coq ébrèche son broc sur le site des masques

et des idolâtres empilements dans ton regard…

Rire de trois atouts parmi les eaux clochettes

Place à de pacifiques ajouts

 

cris auxquels on se frotte

les dieux enjambent les oiseaux de la plus brève effusion

 

Invisibles paradis…

Flammes… chance des yeux clos…

 

avant que tout ne finisse en poudre de vent

dernier rêve narré du hérisson

 

et que Dieu ne recommence

babel de pétales

île grandeur nature

Sois autre encore et toujours ! Et dans l’ordre-là de cette nuit branches qu’on déploie        de l’onction extrême… hidalgo… dogon… bouddha en dix terres dont le       regard crève le crabe dans son bol… collyvades du mont Athos… roi Domingue avec qui – chez Plutarque – j’ai rendez-vous…

Sois autre ! pays du Magoule… pays du monte-en-l’air et du languète-les-autres-peuples… holà les demeurés ! engeance de nasiques !

 

 

 

 

Sois autre ! enfance aux yeux limpides… crédit porté au trot des dauphins dans le             ballet final… Marguerite Porète en ses vives brûlures… Paris 1er juin 1310…    ou 80 (et toutes les capitales que nous avons grillées)

 

 

l’enfer écaille ses assassins

Du pont Mirabeau où – selon Celan – l’Oka ne coule pas – l’ombre d’un chaland aux       angles bien arrondis passe une main dans son gand – outburst of love pour trois          étoiles…

 

 

 

 

Eau-de-fée pour Mourungbomba. Rien ne manque à l’Office du tourisme. Pas même        les patries échaudées de l’étoile noire. Les mots à récifs attendent les visiteurs !          Les poulpes ludiques hèlent l’infini. Par ici on galope entre triple et moitié.           Aux vincennes des hippocampes – on double la mise et le tiercé.

 

 

 

 

Le chaologue a tué le tout-yeux tout-oreilles. Le dodo maya. Le bouquet inca de    notes longue portée. L’aurore dans les champs – feu tout beau tout doux. Et       Varillon – le logos de l’incréée joie-souffrance.

 

Que règne sur Engadi la paix du raisin noir ! Entre porte et fenêtre j’accroche de nos          contraires…

En pleine mer le port couche son air content

de l’avoine en sacoche pour les étoiles !

Nos petits lendemains courent vers l’aventure

proposer d’autres sillons aux carapaces

et aux grands ailes du vent

 

les portes s’ouvrent à tout casser

et Dieu varie à tout bout de champ

 

tabliers rassemblés dans leur fracas

les ponts mémorisent un peu de ta chaleur

 

tu repasseras par là où je t’attends

âme de bon partage avec l’azur

plein paquet de joyaux à cris perdus

 

Noël venant et revenant

                                                                                 à Ferroudja

 

 

Il y a toujours dans l’art de l’aube – haute norme du coq – un concert écartelé. Et

 

plus tu m’absorbes – plus la nuit est là dans ses intermittences. Tu danses – tête dans

 

les voiles. Il fait dehors un temps magique de genèse et en moi – sans tendres

 

préludes ni fins féroces – de musique brouillée. Pour cacher un chemin. Pour mourir

 

du chant des feuilles.

 

Le passé fait le plein d’un présent sans retouche.

 

Histoire du moindre mal sont les vertes salves. Et quand le feu – sourcier des mines

 

 – ne sera plus que cités d’ailes – tu viendras encore dans mon désir – arche des dix

 

mille margelles – tremblante caravane au rythme de tes rires – charade de rêves –

 

rose du prophète pour îles du palais – stridences du regard aux portes de l’avenir –

 

tas de notes confuses…

 

 

mai  2003

en nos chers autrefois

 

tanguez colombes

 

flanchez les crépuscules

 

les anges l’air brouté

 

dans la neige en émoi

Tes doigts ont pour secret une clé de soleil. La mer tenue pour source – les merles

 

ourlent la terre natale.

 

Le surréel autre ciel s’exerce à flot – à montagne blessée – à brise cocos. Un étrange

 

avenir ouvre le passage aux volières de Wollongong. Et nous vole l’âme – lune des

 

eaux – sacré coup de vie que la mort nous inflige.

La nuit marie ses pleurs à des griots sans noms

Sans relever le défi de nos images intègres –

les carias planchent sur les eaux élyséennes…

 

Actes du sans-décor

                                                                     les morts se fichent des mots

Que soit à leurs petits corps de notes

                                                                     donnée la bâche d’un fleuve

(from the book of Anna Magdalena)

Le phosphore écrasé porte beau son cratère

 

le diable voit son impuissance

 

à mettre à sac tes lieux saints

 

« Être à soi-même son propre poème »

 

pour l’amour Milton

 

l’énergie douce-amère exécute

 

l’éclair conçu de tes joyaux

 

 

bouillon d’enclos au lait et à la menthe

 

pont de claviers à l’épouse

 

dans le clan timide de l’étoile

Plus jamais ne seront les esclaves amputés de leurs rêves. Nous allons vers les

 

polyphonies basaltiques de l’extrême.

Vacuum-packing coup de cœur de la création ?

 

des Lusitanies incendient encore nos syllabes.

 

 

Le minéral se met à plat – avec tes restes de dentelles –

 

l’inaudible d’un rêve – l’orpaillage d’un nid…

 

 

Grain de sable – barque de l’horizon – plus rien n’est stupidement cruel. À chacun

 

retour au farfar – beau nom de fichiers de tes portables

 

 

On a franchi la porte des larmes. Wave ! À quelques rayons verts du chien étoilé…

 

 

X fois le rivage coupe en deux sa courbe. L’eau de la nuit fait la girouette.

 

 

Ou-è-ou ! Argos attend encore Ulysse.

J’aborde le couchant

 

comme un feu foudroyé

 

dans son blasphème…

 

lors la vie apaisante…

 

 

La terre – aveugle horizon –

 

boucle son tour de coqs

 

pour toucher au repos des anges

 

il nous en a fallu des falaises

 

des sillages aux ombres

 

à l’œil au beurre noir

 

des cyclones absents

Vilenies – temps de l’abîme en fuite

 

Radeau-songe – boîte à clous du soleil pour danse d’oursins.

 

Les gemmes débordent de l’urne à bulles.

 

L’écume est au matin comme un feu à redire

 

Et les coqs – camps de poudrières ou ludiques amphores –

 

jouxtent leurs pensées dans ton regard.

 

Mets inconnus du vent  – événements paysagistes

 

Le temps revient en boucle à jongle chevelure

 

Je t’ai perdue où les cirques s’incurvent

 

L’ongle des lunes taquine les boiseries.

Des paons d’arbre se déploient crânement

 

à temps ouvert pour le beau mentir des étoiles

 

les îles Crozet

 

                                                                     l’or d’Albuquerque

 

les peuples que l’on aime

 

                                                            l’hémisphère des anges

 

les coïncidences du tout ouvert

Sous les dents des carias – grain par grain – cède le hautbois de nos entreprises.

 

 

Les oiseaux vont quand même au fonds du monde. Ta présence. Trahie par leur

 

accent – les boutriers se portent à ta rencontre et te ramènent en lune de mémoire à

 

la baie du poème planté sur ma tombe.

 

 

Le mal en ligne d’horizon – la grâce affecte tes ailes au long cours au fleuron de la

 

flotte du roi Sébastien

 

 

Bassins… reflets des bibasses… vouve du monde… chant pris à tes mains…

La mer en dernier souffle se perd dans les reflets des moulins.

 

 

L’éternité respire par le dos

 

 

Fin de torrent – soleil broyeur d’insectes…

 

… salamandres courant sur le clavier des plages

 

 

En toi – détroit nacré – limbes et lambes

 

 

le pays de l’âme a trouvé

 

en bonne enflure

 

 

ses maréphones

 

 

en tes sosies de sel

 

 

un grand soir pour les perles

 

 

les villes dégradées en arches d’appel

Au centre du temps

 

araignée d’entre deux siècles

 

le monde abdique

 

mots et choses

 

il t’est donné ô passagère

 

de venir voir – en attente

 

de moins funestes traversées –

 

comment le si peu vu prospère

Avec toi les bijoux ont trouvé leur berger.

 

Une sterne épingle les armatures…

 

Que faire du silence ? une voix pour lama ?

 

Atomes rappliqués… le passé débouline…

 

Je suis debout et seul

 

tu fais semblant d’ouvrir porte et mince faille

 

le mot flou et précis

 

sourire à l’infini du ressuscité

 

 

 

 

 

tu demandes où passer la nuit

 

en gîte sous les cyprès ?

Ton zanarchisme – a trouvé son miroir de croisière.

 

 

Le roi revient – bouture d’un champ de cannes…

 

 

… amour des roses…

 

 

… pigeons blancs…

 

 

 

… le bouton d’à côté et l’on dérègle tout…

Roi du Portugal mon co-errant –

 

le monde des blanches plages

 

à Conflories-les-Makes

 

était trop petit pour ton insomnie…

 

une dernière courbe

 

subit l’emprise des arbres

 

pensées étranges de l’ailleurs

 

… l’auto arrive doucement

 

– en caravelle « panier magique » –

 

et fait son entrée

 

sans heurter la porte du garage.

L’apostolique araucaria dessine sur l’eau

 

la pénombre fortifiée

 

que ta fidélité accommode

 

aux ronds de jambe du soleil

 

Île précise – arche des laves –

 

je te sors des frontières du rien dire

 

mais ne suis-je point autre moi-même ?

 

on passe en fraude… on oublie la radio…

 

 

 

 

 

 

Boris Gamaleya