Les cailloux blancs

- scénario -

« Du rouge au vert tout le jaune se meurt

Paris Vancouver Hyères Maintenon New York et les

Antilles

La fenêtre s’ouvre comme une orange

Le beau fruit de la lumière » ;

Apollinaire dernière strophe de son poème « Les Fenêtres »

NOIR : On écoute d’abord la campagne, qui n’a rien de silencieuse quand on sait l’écouter : « Un coq au loin, des vaches qui meuglent, un tracteur qui roule ». La campagne est en marche dès l’aube. Pas de foule, ni de fureur, pas de métro ou d’autoroute mais autre chose. Durant une minute le silence s’impose.

AUTOMNE. Il est aux alentours de 7H du matin.

« Et quelle est la couleur du Pays Basque ? » ; « Le vert et le rouge ». Pour son drapeau, mais surtout pour les volets et les piments de ses maisons blanches immaculées, planantes ou entassées, dans la campagne vallonnée verdoyante.

Le Pays Basque est une région où il pleut beaucoup, la terre regorge d’eau et l’herbe alentour s’imbibe d’un vert ténébreux que seul le soleil ravive lors de ses apparitions inattendues.

Poème : Arthur Rimbaud, Octobre 1870, 1^ère strophe : Le Dormeur du val.

« C’est un trou de verdure où chante une rivière

Accrochant follement aux herbes des haillons

D’argent ; où le soleil, de la montagne fière,

Luit : C’est une petit val qui mousse de rayons. »

1) Le quartier : La Chapelle de La Bastide Clairence, ou « Le Dormeur du val »

Existe t’il ? Etranges sont les personnes qui eussent entendu le nom de ces vallons qui assemblés forment le quartier d’une minuscule commune au fin fond des Pyrénées Atlantiques. Ici, ou plutôt là bas, ce sont les collines de cette Bastide, construite au XIVème siècle par la volonté de Louis Ier de Navarre, futur Louis X dit le hutin, qui ont dessiné les premiers paysages de mon enfance. Un quartier devenu quelque peu moderne avec son ancienne chapelle, où la Vierge Marie traine quelque part accrochée à un mur dans son voile bleu ; son ancienne école construite dans les années 50, où une classe unique invitait tous les enfants du secteur à s’instruire. L'école a ouvert en 1957 exactement, un tardif ricochet d'après guerre, une floraison d'enfants, un baby-boom prévisible après de trop longues et douloureuses absences.

L’école a fermé moins de 26 ans plus tard, soit deux ans avant ma naissance, où l'on appelait déjà les provinciaux à se rapprocher du village s’ils désiraient accéder à de quelconques activités. C’est un peu comme dans nos villes actuelles et vivantes, où les couleurs du modernisme et du luxe triomphent sur celles de la nature qui sont pourtant plus gaies, plus vives, plus humaines bizarrement. Je cite Armand Frémont, géographe : « La métropolisation du territoire est le phénomène majeur des temps contemporains. »

Extrait du poème d’Arthur Rimbaud Mai 1870 : « Soleil et Chair »

« Je regrette les temps de l’antique jeunesse,

Des satyres lascifs, des faunes animaux,

Dieux qui mordaient d’amour l’écorce des rameaux

Et dans les nénufars baisaient la Nymphe blonde !

Je regrette les temps où la sève du monde,

L’eau du fleuve, le sang rose des arbres verts

Dans les veines de Pan mettaient un univers !

Où le sol palpitait, vert, sous ses pieds de chèvre ;

Où baisant mollement le clair syrinx, sa lèvre

Modulait sous le ciel le grand hymne d’amour ;

Où debout sur la plaine, il entendait autour

Répondre à son appel la Nature vivante ;

Où les arbres muets, berçant l’oiseau qui chante,

La terre berçant l’homme, et tout l’Océan bleu

Et tous les animaux aimaient, aimaient en Dieu ! »

L’école fermée, elle est devenue une maison, où le salon est venu se substituer à la salle de classe, le garage au préau, seul l’appartement, de la maîtresse disparue, a conservé ses fonctions. Cette énorme bâtisse, pour des yeux d’enfants, fut le foyer de mon enfance aux côtés de mon frère et de mes parents durant 10 ans.

Les joueurs de chistera et de pelote basque du dimanche ont déserté malgré le fronton construit aux côtés de l’ancienne école. Le mur blanc aux courbes sinusoïdales fut récemment restauré, mais semble toujours aussi impopulaire ou déserté en d’autres termes. Seuls la pluie et le vent s’occupent quotidiennement de l’usure de ce mur imbibé de tristesse et d’abandon.

A l’arrière plan de cette muraille, existe un chêne que nous avons sauvé ma mère et moi. L’arbuste commençait à se faire ronger par les ronces qui grignotaient petit à petit les prémices de son feuillage. Un coup de sécateur, des gants et au feu les plantes envahissantes. Aujourd’hui je ne peux m’empêcher d’aller le voir et de l’admirer, lui qui s’affiche immense et fier grâce aux mains maternelles et bienveillantes de ma mère.

Les jours de repos, l’abribus en bois, construit à l’angle de la chapelle et de l’ancienne école accueille certains fugitifs des corvées quotidiennes, qui s’assoient et discutent en fumant une bonne pipe à l’abri des commérages. Cette cabane quelque peu rustique a été érigée comme point de rencontre entre le quartier et le monde extérieur. Tous les matins scolaires, l’antique mini bus blanc (cf dessin de Reiser), aux courbes rondes, ramasse les bambins du secteur, qui attendent patiemment le ronron des quatre roues, afin d’être déposés devant l’une des deux écoles du village : l’une privée, l’autre publique.

Les jours d’école on peut donc observer le bus descendre la colline face à la nouvelle maison (l’ancienne école), aux grandes baies vitrées et aux volets rouges. A mon époque de petite fille les volets de la gigantesque bâtisse étaient bleu lavande, une envie de soleil de ma mère certainement.

Le bus dévale la pente doucement comme au ralenti, on a l’impression qu’il est minuscule et qu’il fait tâche avec sa carrosserie blanche dans ce paysage verdoyant et automnal. Les chênes et les platanes sont robustes ici, même si plus personne ne fait attention à leurs postures de géants.

Le bruit du moteur de l’engin scolaire se rapproche de plus en plus. Le mini bus disparaît un instant dans le creux d’une colline puis réapparait immense cette fois-ci de derrière le fronton. Ils ont la même couleur tous les deux.

Trois enfants dont une petite fille (6 ans, 7 ans et 9ans), avec des sacs à dos de différentes couleurs (violets, roses, et bleus) montent dans le bus.

La route commence pour ¾ d’heure de trajet avant d’arriver à destination. 45 minutes d’attente et de paysages pour des enfants qui n’ont rien à se dire. La place du chef existait déjà dans le bus et a toujours été immuable. Elle se trouve au centre, les fauteuils alentours faisant partie de sa cour.

2) Le trajet du bus scolaire dans le quartier de La Chapelle.

Au moment où les trois enfants montent dans le bus la musique d’Alain Baschung commence : « Les Petits Enfants » de l’album Live tour 85. 85 c’est l’année où je suis née. 93 l’année où je suis montée la première fois dans ce bus et où j’ai compris une fois de plus que je n’étais pas à ma place. J’étais habillée comme une poupée russe, tout en rouge, un nœud blanc dans les cheveux, et des ballerines dorées de citadine. Mon 1^er surnom : « la parisienne » a émané de ce déguisement de petite poupée chic et flambant. Une catastrophe dans le paysage des pulls gris, où seuls les cartable sont en couleurs. Un acte inconscient, une envie d’autre chose, au loin brille un autre monde. La lumière.

Le chauffeur de bus est une femme, toujours en jupe à carreaux délavés et aux grosses fesses qui affaissent de jours en jours, d’années en années, le fauteuil en cuir beige. Cette femme a un regard bienveillant sur nous tous, les enfants des champs de maïs. Elle s’appelle Josette. Une fois le ramassage scolaire terminé, le bus se repose dans le jardin de cette femme. Il attend la fin de notre journée à l’abri d’un chêne centenaire. Pas de retraite pour le bus, seulement des vacances scolaires et des week-ends, les jours où les mômes ne sont pas de sorties. Cet engin est devenu au fil du temps une mascotte, parce qu’il nous faisait voyager, et nous arrachait à cette immobilité territoriale.

Le bus roule toujours, son circuit n’a pas changé. La municipalité le presse jusqu’à son dernier souffle, comme on presserait un citron, comme l’affichaient deux immigrés sur le portail de l’usine de fonte grise MANIL à Charleville en 1972, dans l’une des photos Noires et Blanches de Gérald Bloncourt (dans « Les Prolos à travers le témoignage photographique de Gérald Bloncourt »). La pancarte disait : « Manil, Nous sommes des humains, Non des citrons ». Le bus n’est qu’un bus, il n’y aura aucune revendication, ni retraite.

Les enfants ne chantent pas, ni entre eux, ni chez eux, ni à l’école. Il me semble avoir connu « La Marseillaise » de Léo Ferré avant l’officielle, l’obligatoire, la connue. « Arrête un peu que je vois si tu as de la voix » Léo Ferré La Marseillaise, L’Âge d’or. Ils se dévisagent, pensent, regardent par les vitres les nuages gris de la campagne. Aujourd’hui d’autres du même âge jouent aux jeux vidéo, s’envoient des messages de leurs téléphones portables, connaissent internet, à 8 ans déjà. Les temps changent.

Les vaches enfoncées dans la terre boueuse n’attirent plus leur attention, elles sont banales, évidentes et apparaissent comme des tâches beiges dans les vallons de leur circuit quotidien. Par moment ces mammifères se mettent à courir, subitement, on s’interroge : une mouche les a piquée ? On sourit intérieurement parce que l’on repense aux syndromes médiatiques de la vache folle, puis naturellement l’esprit dérive et vient se cogner aux marasmes médiatiques établis autour de la grippe aviaire, puis de la grippe porcine. A quand la prochaine ? « Et tant de trucs encore ; Qui dorment dans les cranes ; Des géniaux ingénieurs ; Des jardiniers joviaux ; Des soucieux socialistes ; Des urbains urbanistes ; Et des pensifs penseurs ; Tant de choses à voir ; A voir et à z-entendre ; Temps de temps à attendre ; A chercher dans le noir », Boris Vian, « Je voudrais pas crever ».

3) L’école privée du village La Bastide Clairence

C’est une toute petite école, à première vue très charmante, son portail peint en rouge, comme ses volets, donne sur une toute petite cour où trône au centre : un fronton. L’étage du haut est réservé à la maternelle. La dame qui s’en occupe a les cheveux courts et gris. L’étage du bas, qui ressemble plutôt à une cave, est destiné aux primaires. Une classe unique quelque soit la salle avec une seule institutrice, qui s’occupe des classes de CE1, CE2, CM1 et CM2 en même temps. Si je me rappelle bien nous étions trois élèves en CE2. Trois enfants du village avec trois styles de vie totalement différents. L’un fils de paysan, seul garçon héritier, connaissait déjà les sillages de son destin que sa famille, de pères en fils, perpétuait. [Travelling sur les sillages que forme la machine à labourer la terre, où l’on suit le tracé d’un tracteur travaillant celle-ci. Fin du plan Panoramique qui remonte sur le tracteur au loin qui continue son chemin de dos, avec Philippe conduisant la machine. Plan rapproché sur Philippe qui regarde devant lui en écoutant la radio, il augmente le son afin de faire disparaître le bruit du moteur et n’entendre que les infos de la radio]. Une autre, fille de RMISTE, n’avait accès à aucune activité extra scolaire, étant donné que ses parents n’avaient pas d’argent donc pas de voiture, ni de permis de conduire. La gamine était vouée à rester dans ce village. Elle y est toujours. [On voit Gaëlle assise sur des marches en pierre fumer une cigarette, regardant le sol. Dès qu’il y a une voiture qui passe elle lève sa tête vers l’engin, elle est mal habillée, avec des vieux vêtements passées de mode et de couleurs. Plan suivant, sur des habitations nouvelles à caractères sociaux. Gaëlle est devant chez elle, un enfant dans les bras, elle est en haut d’une colline où l’on voit le village de La Bastide, elle regarde le paysage avec l’enfant.] Et moi je m’ennuyais, mon esprit était en vacances, au loin dans les nuages de mes pensées vagabondes qui rêvaient d’un ailleurs, que je ne connaissais pas encore, mais qui allait s’ouvrir à moi grâce à la curiosité, à l’envie, aux besoins d’autre chose. Toutes les classes confondues, nous apprenions encore et encore les tables de multiplication qui n’étaient toujours pas sues. Les élèves de CM1 étaient plus nombreux, parmi eux il y avait Fabienne, la grande sœur de Philippe. Elle aussi fille de paysan est restée au village. La dernière fois que je l'ai aperçue, elle était dans le restaurant du village. Je ne sais pas si elle m'a reconnue, j'ai hésité à m'avancer vers elle afin de la saluer. Enfin, je n'ai pas osé, j'aurais dû, je pense. [Travelling avant qui entre dans le restaurant du village, Fabienne est assise à la première table du restaurant, devant elle un bébé sur la table, assis en face de Fabienne en homme, le père de l'enfant. La caméra entre dans le restaurant, le restaurant devient silencieux, ils tournent la tête vers la caméra. Celle-ci panote à l'intérieur du lieu. L'homme se lève en off et passe derrière le bar où il commence à essuyer des verres. Le plan termine sur lui et moi qui entre pour commander un café. Il me le prépare, je me retourne pour regarder Fabienne].

A l'école, nous pouvions donc laisser trainer nos oreilles d’une classe à une autre, si le désir nous prenait, ce qui me permit d’éviter le CM2 et de passer directement du CM1 en 6^ème. Je voulais déjà partir loin, loin, « comme un bohémien ; Par la nature, heureux comme avec une femme », Arthur Rimbaud, extrait de Sensation Mars 1870.

Le midi, les enfants sont envoyés à la maison de retraite, de l’autre côté de la rue, où des sœurs Bénédictines étaient employées. Elles faisaient le service et la cuisine. Aujourd'hui, je ne sais pas ce qu'elles sont devenues. Les personnes âgées étaient conviées à manger dans la même pièce et à la même heure que les enfants, seules activités pittoresques que la maison de retraite prévoyait dans leurs journées. Je n’irai pas en maison de retraite. Hors de question. Elles me font peur, et je ne cesse d’y voir Jack Nicholson dans « Vol au dessous d’un nid de coucou ». Mon père venait de temps à autres travailler dans cette maison de retraités, mais je ne me rappelle plus l’avoir croisé. Ma mémoire a volontairement, semblerait-il, fait barrage à certains souvenirs. Tous les jours nous traversions la route pour nous rendre dans cette cantine scolaire improvisée. Un trajet en hauteur qui permet de voir l’église du village, seul monument en pierre datant encore du XIVème. Autrefois, s’affichaient sur le porche du vieux bâtiment, les armes de la ville, qui furent arrachées durant la Révolution paraît-il. A l’entrée du bâtiment religieux se dresse l’immense sapin qui aurait pu éveiller nos sens et nos joies d’enfants lors des fêtes de fin d’années, s’il avait été décoré de gigantesques guirlandes lumineuses, revêtu d’étoiles et d’objets multicolores. Il semblerait que la destinée de ce sapin ne fusse liée qu’à son unique fonction de grand tas vert épineux et monochrome. La pente qui s’oriente vers la place du village est de premier ordre pour les casse-cous des sports de glisse. Mais personne ne fait de roller ou de skate ici, il faut partir à plus de 30 kilomètres si l’on veut apercevoir des hommes en harmonie parfaite avec les vagues de l’Atlantique. Mon père fait partie de ces grenouilles en combinaison noire, armées de planches et d’étincelles dans les yeux quand ils entendent l’explosion de ces géantes boules d’eau venant se fracasser contre le sable. [Travelling latéral sur les vagues géantes à Anglet qui se fracassent contre le sable, contre champs en travelling latéral également en sens inverse, sur des surfeurs alignés en combinaison noire (mon père parmi eux), regardant la mer en la dévorant des yeux. Ils ont tous les yeux clairs, et les cheveux brulés par le soleil].

4) Le Mercredi Matin

EXT/JOUR, ETE travelling sous le long porche de l’église.

Le mercredi matin, c’était catéchisme ou « caté chips », comme disait mon frère quand il était petit, pour les enfants du village qui préparaient leur communion. Mon frère désirait y aller lui aussi, pour être avec ces quelques copains, les seuls que l’on peut avoir dans un endroit aussi petit. Il voulait faire sa communion pour avoir plein de cadeaux comme tous les autres. Image sur mon frère (cheveux longs dans les yeux et barbe) en skate avec sa guitare électrique sur le dos, glissant dans la pente de La Bastide. Il s’arrête au niveau de l’église attrape son skate et monte les marches. On le retrouve devant le porche, après un long travelling entre les pilliers, avec sa guitare électrique dans les mains s’apprêtant à jouer en regardant la caméra avec un sourire complice. Il commence à jouer à la guitare les premières notes du morceau : « House of the Rising Sun » de The Animals. Plan suivant sur mon frère en costume avec d'autres musiciens (un pianiste, un batteur, un bassiste et une fille travestie en garçon, portant tous le même costume), après un long travelling imitant le premier, qui fait apparaitre au fur et à mesure les musiciens sous le cloitre de l'église. La caméra navigue entre ces poteaux blancs, faisant apparaitre tour à tour les musiciens. Ici une chorégraphie est à créer entre la caméra, les pylônes et les guitaristes qui se déplacent jusqu'à nous amener jusqu'à la chanteuse, (travestie en homme) qui chante dans le micro les paroles de la chanson « House of the Rising Sun » :

There is a house in the New Orleans

They call the Rising Sun

And it’s been the ruin of many a poor boy

And God I know i’m one

My mother was a tailor

She sewed my newbluejeans

My father was a gamblin man

Down in New Orleans

Now the only thing a gambler needs

Is a suitcase and trunk

And the only time he’s satisfied

Is when he’s on a drunk

Oh mother tell your children

Not to do what i have done

Spend your lives in sin and misery

In the house of the Rising Sun

Well, I got one foot on the Platform

The other foot n the train

I’m going back to New Orleans

To wear that ball and chain

Well, there is a house in New Orleans

They call the Rising Sun

And it’s been the ruin of many a poor boy

And God I know i’m one

Mon frère qui aurait voulu faire du "caté chips". Lui, qui n’a jamais mis les pieds dans une église, sauf pour certaines visites culturelles scolaires, bien sûr ! Le recueillement n’est pas à l’ordre du jour, mais le rock’n roll….It is !

Enfants, avec mon frère et les autres, nous étions dans des écoles privées. Et qui dit religieux dit : « Un Notre Père », le matin avant de démarrer la journée. Les maitresses nous amenaient également à l’église afin que nous puissions nous confesser. Je n’ai jamais pu imaginer ce que des enfants racontaient au curé lors du confessionnal. « Oh mother tell your children, Not to do what I have done, Spend your lives in sin and misery, In the house of the Rising Sun ».

Long travelling silencieux, sous le porche de l’église, travelling qui caresse les tombes incrustées dans le sol. En fond sonore orgue qui joue les notes de la musique : « Des armes » de Noir Désir, il n’y aura pas les paroles. Puis la caméra entre dans l’église, on entend dorénavant l’orgue jouer en son réel. La caméra traverse l’église au milieu des bancs jusqu’à arriver à l’autel. Une fois la caméra devant l’autel, la musique s’arrête (elle s’estompe doucement), puis Noir, et la caméra se retrouve dans le cimetière avec l’orgue qui redémarre. Elle navigue entre les vieilles tombes et les belles fleurs éclatantes de couleurs et de fraicheur. Un beau contraste de vie et de mort. Quand les grands ne se soucient plus des petits. Les petits s’arrangent pour vivre comme ils peuvent.

5) Le village de La Bastide Clairence. ETE Soleil, Lumière très forte.

La descente du village mène à la place centrale et unique, où chaque année le marché potier ouvre ses tables dépliantes afin d’accueillir tous les talents modelés des artisans environnants. Grâce à sa place encadrée d’arcades, le village s’est vu attribuer le label des "plus beaux villages de France", un atout visant à promouvoir les petites communes françaises, riches d’un patrimoine de qualité. La définition d’une Bastide selon un petit dictionnaire français est une ville neuve fortifiée dans le sud-ouest de la France. Si l'on désire en savoir un peu plus, la fondation des bastides au XIVème siècle, découle de rivalités politiques et du désir de contrôler certains sites stratégiques. La Bastide Clairence protégeait un poste avancé navarrais permettant par le fleuve, un accès à Bayonne. Les motifs de sécurité et la volonté de protéger certaines routes entrainèrent donc la création de ces différentes bastides du Béarn et du Pays Basque.

Sur la place vide de La Bastide, on trouve un seul restaurant, et juste en dessous de celui-ci, toujours sous les arcades, un téléphone à carte est fixé aux vieilles pierres….Qu’importe. J’appelais ma mère de ce poste afin qu’elle vienne me récupérer pour me ramener à la maison. Quand j’étais courageuse et qu’il faisait beau, je parcourais à pied ces 5 kilomètres pour rentrer jusqu’au quartier de La Chapelle. 5 km c’était une heure de marche. Autrefois les vieux du quartier empruntaient deux fois par jour, aller/retour, ce chemin aux travers des vallons, pour aller à la messe, l’ancienne chapelle étant déjà devenu une habitation. Cela se chiffrait à 20km par jour. Aujourd’hui on peut voir dans les couloirs du métro parisien, dans les rues angevines, et certainement ailleurs, une invitation à la marche au travers de panneaux publicitaires qui nous indique le temps qu’il nous faudrait à pied pour nous rendre à tel ou tel endroit. Comme si la marche était une grande et nouvelle découverte de bien être pour le corps. Heureusement nos grands-parents et arrières grands-parents n’ont pas attendu tous ces bienfaiteurs inquiets de notre santé physique, pour se rendre d’un point à un autre sans transport. D’ailleurs n’est ce pas ce qu’ils essayent de faire. Une nouvelle directive : les postes de conducteurs se faisant de plus en plus rares, les métros aussi, il faut vider tous ces couloirs de ces mendiants qui désirent vivre comme des hommes ! Allez hop tout le monde dehors, tout le monde à pied. Enfin tout le monde, que l’on s’entende, la cour ne se privera pas de ses carrosses où la machine à café est à 25000€. Oui oui, pris sur nos impôts, ne vous faites pas d’illusions. Elle est drôle cette cour loin des honneurs. Drôle à pleurer.

Une place en pente. Des murs blancs, des volets rouges, des fleurs aux balcons. Derrière cette façade vernie se cache une curiosité dont seuls quelques rares résidants du village connaissent l’existence : le cimetière juif. Une soixantaine de pierres tombales gravées attestent de la présence d’une communauté juive entre 1610 et 1785. En 1492, sous l'inquisition, des juifs chassés d'Espagne, gagnent le Portugal, mais doivent à nouveau quitter ce dernier en 1496. Ils trouvent alors refuge dans les villes frontières de la France, telle Bayonne ou La Bastide Clairence. Partis de cette Bastide avant la Révolution, il ne reste aujourd'hui que ces pierres, noyées dans les herbes, comme preuve de leur passage. Le cimetière appartient aujourd’hui au Consistoire Israélite de Bayonne. Si on ne s’intéresse pas à l’Histoire ou si on ne nous la transmet pas, l’Histoire avec un Grand H disparaît et un peu de nous même par la même occasion ! Toutes nos années : sociales, solidaires, humaines, enfin dans la limite de l’acceptable, tombent à l’eau, la jeunesse avec. Cette jeunesse sacrifiée où seuls les « copains de » s’en sortent. Triste France, qui se transforme en pâle copie de ce qui existe déjà.

Ici dans cette Bastide de la France profonde rien n’a changé. Je suis partie il y a huit ans maintenant, il me semble que c’était hier, tant le paysage est immuable. Tandis que moi, devenue nouvelle citadine, j’ai du m’habituer aux changements rapides, précoces, irréfléchis des nouveaux urbains urbanistes. « Et moi je vois la fin ; Qui grouille et qui s’amène ; Avec sa gueule moche », BorisVian, Je voudrais pas crever.

Au village lorsqu’un petit vieux n’est plus assis sur son muret en fin de journée, à regarder la fin de sa vie défiler devant ses yeux, on s’inquiète. Ils ont leurs habitudes de jeunes retraités même s’ils sont vieux. Ils nous saluent, nous sourient, parlent de nous : les jeunes. Fellag dirait qu’ils tiennent les murs. Ils sont devenus muristes avec le temps. J’ai un grand respect pour ces personnes qui ont travaillé toute leur vie parce qu’ils n’avaient pas le choix. Tous les jours, même le dimanche et les jours fériés, même combat. Aujourd’hui ils sont immobiles, à cause du travail inhumain qui les a tués, sucés jusqu’à l’os, et pourtant ils ne « réclament ni gloire, ni larmes, ni l’orgue, ni la prière aux agonisants », extrait de L’Affiche Rouge, Aragon. Seuls leurs corps exigent grâce, pénitence, apaisement, repos, après tant de labeur, et de sacrifices. Un repos qui sera déjà trop vite éternel à tout jamais. Ils ont été jeunes eux aussi. Il ne faudrait pas l’oublier. « Nous sommes des humains, Non des citrons ». Gérald je reprends la phrase de tes ouvriers ! Avec toi je ne risque rien, tu es des humains humanistes. Toi qui as sacrifié ta vie pour l’immortalité des cris de la révolte, de la justice, de la vie tout simplement, de tous ces gens à qui l’on rajoute cette particule : « De rien, rien, rien ».

Le soleil se couche sur La Bastide. Toujours aussi belle. Toujours aussi vide. Un jour de plus en moins pour nous autres les fils De rien. Musique : « Volontaire » Alain Bashung Live Tour 85. Plan à partir d’une colline en hauteur où l’on voit le village en entier, la caméra reste en plan fixe (time laps) sur toute la décomposition de la lumière et du soleil au travers de ce village. On assiste au coucher du soleil intégralement.

6) Le folklore d’une région. ETE.

INT/JOUR. Salle des fêtes de La Bastide Clairence.

Un professeur (une femme à la tête burinée et aux cheveux blonds délavés) donne des cours de danse basque à des jeunes filles et garçons. On décortique les mouvements, ils dansent de manière individuelle, puis collective entre filles et garçons. Dans un mouvement où ils tournent sur eux même, on les retrouve en ETE sur la place du village, ils sont en costumes blanc et rouges. Ils dansent ensemble.

EXT/JOUR. Place du Village.

Des hauts parleurs passent de la musique sur laquelle les danseurs se callent afin d’effectuer leurs pas. Ils continuent de danser tout en s'approchant de la caméra. Puis dans un autre tour effectué sur eux-mêmes, les danseurs disparaissent, la caméra reste fixe, des jeunes hommes courent du bas de la rue vers la caméra (située en haut de la rue centrale du village), ils se dirigent vers la caméra jusqu'à sortir du champ. Derrière eux des vachettes foncent dans la direction des hommes qui courent, les vachettes foncent vers la caméra. Celle-ci remonte en travelling avant jusqu'à voir la place entière du village où l'on découvre les spectateurs. Au loin le son des sabots des chevaux approchent de plus en plus, jusqu'à apparaitre dans le champ. Ils sont trois cavaliers à fermer la marche des danseurs et des vachettes.

EXT/A LA TOMBEE DU JOUR. Fête du village. Place du village.

Les spectateurs du spectacle de la journée sont devenus acteurs. Ils errent sur la place, ils se parlent. A partir de ce moment caméra épaule. Certains sont déjà à la buvette, ils s'invitent à boire des verres. Une estrade avec une sono et un chapiteau ont été montés temporairement devant le fronton du village. Les gens vont et viennent, certains sont habillés en blanc et rouge d'autres non. Premier et seul moment du film où il y a de la vie humaine et dense à l'écran. On suit les activités des uns et des autres, ceux qui fument en cachette, les bisous volés, ceux qui vont d'un bar à un autre, ceux qui mangent à table (les adultes), les enfants qui courent et qui s'amusent entre eux sur la place. On découvre ainsi les rues annexes à la rue principale. Un groupe de jeunes s'éclipse, la caméra le suit. Ils descendent tout en bas de la rue principale du village. Ils arrivent à la piscine municipale découverte où ils entrent par effraction. Ils ne font pas de bruit, la gendarmerie est en face. Elle aussi est appelée à disparaitre, pour donner naissance à des villages sans homme de la loi. Les jeunes se déshabillent et plongent dans la piscine, c'est l'heure du bain de minuit. On les voit batifoler dans l'eau. Ils se coulent entrent eux. Un petit malin pique toutes les affaires et s'enfuit en courant comme un fou vers la place du village. On entend les autres crier dans l'eau. En chemin, chargé comme un mulet, le jeune garçon sème, sans faire exprès, plein de vêtements, un peu comme le Petit Poucet. Il remonte vers la place du village, les bras encore encombrés. Il bifurque sur sa droite et arrive dans un mignon petit chemin qui le mène au Moulin du village. Il s'arrête regarde autour de lui, écoute la sono lointaine, sourit et se dirige vers le lavoir du moulin. Les autres sortent de la piscine en sous vêtement et commencent à courir et à ramasser sur la route toutes leurs affaires. Le petit garçon revient sur la Place du village, où les adultes errent de bar en bar. L'ambiance a changé, il y a quelque chose de plus lourd, de plus pesant. Deux hommes commencent à se battre, on tente de les séparer. Un autre est allongé dans le caniveau, il est malade. Un autre homme pisse debout, dos à la caméra dans un pot de fleurs, une clope au bec. La caméra quitte petit à petit toutes les personnes présentent, puis s'éloigne doucement de la place du village en travelling arrière en empruntant la rue en pente. La dernière voix off commence alors :

"LE PETIT POUCET

On est perdu sur le chemin du retour et on sème les indices d'une enquête qui dessine la carte du présent.

J'ai rêvé de fragmentation, de dispersions; des mots, des objets, des idées éparpillées. Un Petit Poucet titubant, ivre, un Petit Poucet qui aurait pris des cailloux non pas pour marquer son chemin à l'aller mais pour indiquer son errance en retour. Un Petit Poucet qui voudrait faire le point sur sa disparition.

C'est toujours l'anabase, la remontée vers l'origine, le passé plus riche en futur qu'aujourd'hui. On cherche le chemin du retour et on finit par se perdre.

C'est en se perdant qu'on laisse les traces de son existence.

Pas de présent sans paresse, sans ivresse, sans errance, pas de présent sans d'infinies spéculations, pas de présent sans désœuvrement.". Fabrice Raymond ANABASE

Le travelling arrière continue jusqu'à la sortie du village. Il descend toute la pente, passe devant la piscine, la gendarmerie éteinte, et enfin aux côtés du panneau qui signale l'entrée dans une commune : LA BASTIDE CLAIRENCE. (on est travelling arrière !). Et ici le mot : FIN.

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